Tolstoi: Kinderhändchen

"Ja, ja, sch-sch-sch..." antwortete Kitty nur; sie wiegte sich leicht und drückte zärtlich das am Handgelenk wie mit einem Fädchen umschnürte pummelige Händchen, das Mitja bald schloss, bald öffnete.

aus: Leo Tolstoi Anna Karenina

Wolfgang Herrndorf: Dämmerung

Dämmerung

Ich bin vielleicht zwei Jahre alt und gerade wach geworden. Die grüne Jalousie ist heruntergelassen, und zwischen den Gitterstäben meines Bettes hindurch sehe ich in die Dämmerung in meinem Zimmer, die aus lauter kleinen roten, grünen und blauen Teilchen besteht, wie bei einem Fernseher, wenn man zu nah rangeht, ein stiller Nebel, in den durch ein pfenniggroßes Loch in der Jalousie hindurch bereits der frühe Morgen hineinflutet. Mein Körper hat genau die gleiche Temperatur und Konsistenz wie seine Umgebung, wie die Bettwäsche, ich bin ein Stück Bettwäsche zwischen anderen Stücken Bettwäsche, durch einen sonderbaren Zufall zu Bewußtsein gekommen, und ich wünsche mir, daß es immer so bleibt. Das ist meine erste Erinnerung an diese Welt.

Angeblich wächst die Sentimentalität mit dem Alter, aber das ist Unsinn. Mein Blick war von Anfang an auf die Vergangenheit gerichtet. Als in Garstedt das Strohdachhaus abbrannte, als meine Mutter mir die Buchstaben erklärte, als ich Wachsmalstifte zur Einschulung bekam und als ich in der Voliere die Fasanenfedern fand, immer dachte ich zurück, und immer wollte ich Stillstand, und fast jeden Morgen hoffte ich, die schöne Dämmerung würde sich noch einmal wiederholen.

aus: Wolfgang Herrndorf, Arbeit und Struktur

Wolfgang Herrndorf

Der Schriftsteller Wolfgang Herrndorf hat sich im Alter von 48 Jahren selbst getötet.

Wolfgang Herrndorf (c) Zeit.de

Sein Blog Arbeit und Struktur beeindruckt mich zutiefst.

Tell me, what is it you plan to do with your one wild and precious life?

The Summer Day

Who made the world?
Who made the swan, and the black bear?
Who made the grasshopper?
This grasshopper, I mean-
the one who has flung herself out of the grass,
the one who is eating sugar out of my hand,
who is moving her jaws back and forth instead of up and down-
who is gazing around with her enormous and complicated eyes.
Now she lifts her pale forearms and thoroughly washes her face.
Now she snaps her wings open, and floats away.
I don't know exactly what a prayer is.
I do know how to pay attention, how to fall down
into the grass, how to kneel down in the grass,
how to be idle and blessed, how to stroll through the fields,
which is what I have been doing all day.
Tell me, what else should I have done?
Doesn't everything die at last, and too soon?
Tell me, what is it you plan to do
with your one wild and precious life?

Mary Oliver

from New and Selected Poems, 1992
Beacon Press, Boston, MA

Die Suche und die Spuren des verlorenen Glücks

Jean Liedloff
Auf der Suche nach dem verlorenen Glück

Carola Eder
Auf den Spuren des Glücks